19 июля 1925 - 6 марта 1992
Владимир Константинович Горелов
1925 — 1992
Если вы хоть раз видели его на сцене или в кадре, вы это не забудете. Невысокий, с невероятно живыми, пронзительными глазами, которые, казалось, видели насквозь. Он не был тем актёром, чьё лицо мелькало на каждом афишном столбе, но его присутствие в любом спектакле или фильме меняло всё. Он был из той породы мастеров, которые создают не образы, а целые миры вокруг себя, тихо, без суеты, одной лишь внутренней силой.
Родился он в Москве, в рабочей семье, и война настигла его шестнадцатилетним подростком. Мы, его сверстники, все тогда взрослели стремительно, но Володя, кажется, повзрослел за один день. Он не любил вспоминать те годы, отмахивался, но в его молчаливой сосредоточенности, в той особой ответственности, с которой он относился ко всему, читалась память о том времени. Это была школа жизни, куда более суровая, чем любая театральная студия.
После войны он пришёл во ВГИК, в мастерскую Сергея Герасимова и Тамары Макаровой. Курс был звёздный, но Горелов не стремился быть первым, не выпячивался. Он впитывал. Помню, как на этюдах он мог долго сидеть в стороне, наблюдая, а потом выйти и сыграть так, что у всех дыхание перехватывало — настолько точным, выстраданным изнутри был каждый жест. Его не сразу заметили в кино, первые роли были эпизодическими, но каждая — отточенный алмаз.
Его карьера — это гимн профессии характерного актёра. Он не играл королей или героев-любовников. Он играл людей. Простых, сложных, смешных и трагичных. Взгляните на его Бурнашова в «Добровольцах» — партийного работника, но не картонного, а живого, сомневающегося. Или на незабвенного полковника Грибкова в «Семнадцати мгновениях весны». Всего несколько сцен, а создан целый характер: уставший, мудрый, ироничный офицер разведки, в тихом голосе которого чувствовалась сталь. Он умел одной фразой, одним взглядом рассказать целую историю. А его режиссёрские работы на телевидении? Это была кропотливая, негромкая работа для истинных ценителей, где он мог уже полностью воплотить своё понимание правды.
В жизни он был таким же — немного закрытым, сдержанным, не любил пустых разговоров и пафоса. На репетициях мог быть строг, но эта строгость никогда не была унизительной; он требовал от других той же самоотдачи, которую требовал от себя. Курил много, задумчиво. Любил долгие прогулки в одиночестве. Говорили, что дома у него была огромная библиотека, и он мог цитировать наизусть страницы прозы. Его уважали безоговорочно. Не боялись, а именно уважали — за глубину, за отсутствие позы, за ту самую подлинность, которой так не хватало многим.
Народным артистом он стал уже на излёте советской эпохи, в 1985-м. Это было закономерное, давно заслуженное признание, но он, кажется, не придавал званиям большого значения. Его славой были не ордена, а те самые роли, которые зрители помнили дословно. После его ухода не стало громких траурных митингов, но в театральных кулуарах и на телевидении долго говорили тихим, потрясённым голосом: «Ушёл Горелов...». Ушёл один из столпов, одна из тех невидимых несущих опор, на которых держится настоящее искусство.