1 марта 1960 - 22 июля 2014
Александр Юрьевич Галушкин
1960 — 2014
В залах Института мировой литературы, где воздух кажется плотным от пыли столетий, был слышен его голос — негромкий, но уверенный, способный превратить архивную находку в событие. Он будто слышал, как шуршат страницы неопубликованных рукописей, и умел возвращать голоса тем, кто молчал десятилетиями. Этот человек, похожий на средневекового книжника, хранил ключи от целой вселенной, имя которой — русская литература XX века.
Он родился в Москве первого марта 1960 года, когда город ещё не был застроен стеклом и бетоном. В те годы он мог часами сидеть в Ленинке, вдыхая запах переплётов и типографской краски — запах, который для многих остаётся лишь воспоминанием, а для него стал кислородом. Книги были его первой и самой верной любовью, и он научился читать не строки, а подтекст, чувствовать за словами дыхание ушедших эпох.
Его путь в науке начался с фанатичного поиска — он искал тексты, которых не было в хрестоматиях, переписывался с архивами, ездил по городам, где ещё теплилась память о писателях «второго ряда». Он не просто изучал литературу — он её собирал по крупицам. И когда пришло время возглавить отдел «Литературное наследство» в ИМЛИ в 2009 году, это было не карьерное повышение, а признание того, что он стал главным архивариусом русской словесности.
Под его руководством «Литературное наследство» перестало быть просто академическим изданием — оно стало мостом между прошлым и настоящим. Он не боялся издавать авторов, чьи имена были вычеркнуты из официальной истории, возвращая читателям эмигрантскую прозу, стихи, написанные в лагерях, дневники, хранившие боль целого поколения. Он был уверен: настоящая литература не имеет границ — ни идеологических, ни географических. Его работа напоминала работу реставратора, который снимает слои побелки, чтобы явить миру фреску.
В жизни он был человеком негромким, почти стеснительным, но за этой внешней мягкостью скрывалась железная принципиальность. Он мог вежливо, но непреклонно отказать в публикации, если текст казался ему поверхностным, и мог сутками править одну сноску, добиваясь абсолютной точности. Коллеги вспоминали: он не выносил суеты, зато обожал долгие разговоры о Бунине, Замятине или Платонове, умея удивляться их строкам так, будто читал их впервые.
Он ушёл из жизни двадцать второго июля 2014 года, оставив после себя не только научные труды, но и атмосферу — ту самую, тихую и вдумчивую, где литература не была учебником, а была живой плотью истории. Его именем названа одна из премий, но главный памятник ему — это сотни томов, которые без него могли бы никогда не увидеть свет. Он научил нас слышать шёпот архивов и не бояться тишины затерянных рукописей.